Fabriksgata
Jag är Valerie Solanas med pistolen skarpladdad och riktad. Färdig. Pang. Du är Andy Warhol fast med hål rakt genom bröstet, jag med. Rent principiellt hatande med en cigg i ena mungipan, trasig. Så vart tog himlen vägen idag? Vem är det som skickar hemliga morsesignaler genom luften? Jag kan känna dem.
